Когато животът се движи в забързан ритъм, а ти си майка, всяка минута изглежда като състезание с времето. Постоянно има нещо за довършване, нова задача, следваща цел. Колкото и неща да вършиш наведнъж, часовникът винаги те изпреварва.
„По-бързо" са думите, които сякаш се бяха превърнали в мой рефрен. Те рядко имаха ефект върху детето ми, но ги повтарях отново и отново. Може би дори по-често от „Обичам те". Истината беше болезнена, но и освобождаваща, защото ме приближаваше до човека и майката, която исках да бъда.
В продължение на две изтощителни години животът ми се въртеше около списъци, телефони, графици и неизменната фраза „по-бързо". Всяка част от мен, този вътрешен „контрольор на реда", настояваше да спазваме плана, и все пак често закъснявахме.
Съдбата ми беше подарила дете, което е пълна противоположност на мен. Спокойна, бавна, замислена, тя умееше да се наслаждава на всеки миг. Когато трябваше да тръгнем нанякъде, тя подбираше внимателно чантичката и блестящата си корона. Когато закъснявахме, настояваше да закопчае мечето си с колана. Докато бързах да обядвам, тя спираше да разговаря със случайна възрастна жена, напомняща за нейната баба. Когато аз тичах към следващата задача, тя ме караше да спирам количката, за да погали всяко куче.
Дори сутрин, в хаоса на приготвянето, тя искаше сама да се обуе - бавно, с внимание. Това дете беше истински урок за душата ми, но тогава не го осъзнавах. Бях обсебена от идеята за ефективност – вярвах, че всичко, което не се „отмята" в списъка, е изгубено време.
Натискът на „по-бързото" ме беше обсебил.
Всеки път, когато тя се забавяше, в мен изникваше мисълта: „Нямаме време за това." И устата ми отново произнасяше познатите думи: „По-бързо."
„По-бързо, ще закъснеем."
„Ще пропуснем всичко, ако не се размърдаш."
„По-бързо, облечи се. По-бързо, измий си зъбите."
С тези думи започвах и завършвах дните си. И въпреки че „по-бързо" не променяше нищо, не можех да спра. Може би защото бях забравила какво значи да живееш бавно.
Докато един ден нещо не се промени. „Ти си толкова бавна." Кръстоса ръце и въздъхна тя – точно като мен. В този миг ме прониза осъзнаване. Видях отражението си в детето си. Бях предала натиска и напрежението нататък, като верига. Гласът ми трепереше, когато коленичих до малката и казах: „Съжалявам, че те карах да бързаш. Харесва ми, че отделяш време за нещата, които обичаш. И искам да приличам на теб. Ще се постарая да бъда по-търпелива", добавих и я прегърнах.
От този ден реших да променя нещо.
Изненадващо лесно беше да изключа думите „по-бързо" от речника си. По-трудно беше да науча сърцето си да не бърза. Започнах да давам повече време – за обуване, за игра, за мечтание. Да, понякога закъснявахме, но си казвах, че това е само кратък отрязък от живота, докато още е малка. Когато излизахме, оставях нея да води темпото. Когато спираше да разгледа нещо, се опитвах просто да наблюдавам.
И така, започнах да откривам неща, които бях пропускала – начина, по който трапчинките й се появяват, когато се усмихва, блясъка в очите, вниманието, с което хората й отвръщат. Тя беше наблюдател, от онези редки и нежни души, които виждат света в детайли. Това дете беше лекарство за моето бързане.
Днес се уча да живея по-бавно. Не е лесно, но тя ми напомня защо си струва. Един ден, докато ядеше сладолед, ме попита притеснено: „Мамо, трябва ли да бързам?" Сърцето ми се сви и усмихнах се тъжно. Може би белезите от стария ритъм остават завинаги.
„Не, не трябва. Просто се наслади", прошепнах.
Тя се усмихна, раменете й се отпуснаха, и останахме двете – говорейки за каквото говорят децата, после мълчейки, просто щастливи, че сме заедно.
Тогава разбрах, че най-големият подарък, който можеш да дадеш на детето си, е твоето време. То ще ти върне любов, топлина и благодарност, каквито нито успехите, нито перфектните графици могат да ти дадат.
Коментари (0)
Вашият коментар